Noites de Bacalhau

Atendendo aos pedidos incessantes dos intervenientes do meeting (em espanhol mitín) em questão, peço desculpa de não ter postado isto antes mas não me parece que escrever sobre a vida social do emigrante português ajude-me en los examenes! (Tal como andar a pesquisar coisas da minha recém-descoberta fé, The Church of the Flying Spaghetti Monster, claramente não me serviu de muito para o exame de Fuerzas Religiosas…)

Mas, finalmente, aqui está ele, o belíssimo Bacalhau à Brás da quinta-feira passada. Isto de se comer bacalhau no estrangeiro (sim eu sei, não é estrangeiro, é Espanha) tem mesmo um gostinho especial e, confesso, senti a emoção proveniente do meu paladar lusitano ao saborear este marco culinário português. E, se a tamanha iguaria, adicionarmos cerveja Sagres e o Toninho como música de fundo então, meus amigos, é impossível não verter uma lágrima de saudade desse nosso pedaço de terra, há séculos encurralado entre peixes e espanhóis. Isso e mais uma vez ir com um tupperware de sopa no metro (que eu quando consigo refeições decentes não as deixo escapar e peço logo serviço take-away além do serviço de mesa da hora).

Convém referir, também, que esta foi mais uma semi-despedida do casal português que regressa à pátria (para a semana haverá uma terceira despedida e, pelo andar da carruagem, ainda telefonam de Badajoz para partilharmos todos um último caramelo).

Não me vou alongar mais pois já dei o discurso melancólico do goodbye and farewell a semana passada e ainda terei que inventar algo profundo para (voltar a) dizer a semana que vêm!

Morangos Sem Açucar

Cá está minha gente, um já tão saudoso get together português. Uma daquelas – cada vez mais raras – situações em que eu posso falar português com outros seres humanos que, efectivamente, estejam na minha presença e não apenas comigo própria ou através do computador.


O prato principal consistiu nas já tradicionais almôndegas à là beira-tótil da Nídia e o postre tinha sabor a morango, sem açucar mas com outras coisas. Ademais, entre momentos de Sérgio Godinho como música ambiente, karaoke, shisha e interação com uma gata tarada (como constatam pela foto), passou-se uma noite de extrema agradabilidade, embora já com laivos de despedida para a Sara Ladra e o Rikó Babe que regressam à sua Coimbra natal daqui a duas semanas deixando a nossa pequena comunidade lusitana delapidada de membros.

E não fosse o belo jantar suficiente, eis que a minha pessoa, always so found da hospitalidade alheia e comida gratuita, ficou-se por lá a dormir com direito a pequeno almoço no dia seguinte. Contudo, mantenho a esperança de que, um dia, a genial dica “não tens que dormir no sofá…” também se aplicará a mim porque, isso sim, é um Bed & Breakfast de valor!


Para a semana há mais despedida dos supra referidos tugas!

(E aproveito para relembrar a *alguém* que me foi prometida SOPA!!)

Hard Rock Café Madrid

Há falta de uma ida ao Hard Rock Café de Lisboa, fui experimentar o madrileño.

Quem me conhece sabe que coisas americanas me encantan muchísimo! Por tal, ir a um restaurante, estar rodeada de símbolos americanos, comer hambúrgueres bem grandes e beber Coca-Cola sem limites é uma experiencia que me enche as medidas (figurativa e literalmente). I love it and I’m not afraid to say it!

E poucas coisas na vida me fazem tão, ou mais, feliz do que a possibilidade de beber Coca-Cola em regime de refill ilimitado. It feels so liberating!! E assim foi. Bebi, bebi, bebi. Bebi até o meu nariz e orelhas lançarem a ameaça de se tornarem um repuxo de líquido caramelizado e gaseificado.

Como nota final há que dizer que a comida cai sempre melhor quando a companhia é boa e assim foi – um jantar muito bem comido e desfrutado. Dito isto, Sara “tu é que és feia”.

Chouriça Party

É o S. Martinho minha gente!

Chouriço e chouriça no assador de barro e castanhas no forno!
Comunidade Lusa Erásmica a celebrar este dia que tanto amamos!

Viva Portugal! Vivó Belenenses!

Esta bicha de ar feroz e ameaçador tem dois meses e o singelo nome de Lucky Strike.

Ai com certeza é uma casa...

…portuguesa!

Emigrante que se preze, ao voltar às origens tens que trazer aquilo que mais falta faz ao coração, à alma e ao estômago português. E se tal objecto de saudade não for bacalhau, certamente serão pastéis de nata! Um bem haja ao Daniel que no seu regresso da terra prometida nos trouxe além dos ditos pasteis, moscatel e flocos de neve da sua terra amada, o Barreiro.

Deixo, também, uma pequena grande nota de agradecimento aos anfitriões do encontro e artesãos da bela sopa portuguesa que me vêm a comer, com tanta satisfação, na foto. Que seria da minha alma lusitana se a Sarita não me chamasse para jantar em sua casa sempre que faz sopa?

Surrealismo: Parte I

Tendo o privilégio de ser convidada por um jovem casal português, também Erasmus, para ir jantar uma bela sopa portuguesa à sua acolhedora casa madrileña, eis que a anfitriã em causa insistiu para que levasse um pouco de sopa a quando do meu regresso a casa. E é assim que me encontro, à 1 da manhã, no metro de Madrid, com um tupperware (caixa de gelado) de sopa juliana na mão.

Comunidade Lusa e Membros Honorários

Ayer por la noche, que é como quem diz, ontem à noite, reuniu-se uma pequena parcela da comunidade lusa de índole erásmica estabelecida em Madrid e, apelando às maravilhas da democracia, pusemos, por maioria de votos, os italianos a cozinhar para nosostros. E ainda bem que o fizemos porque aquela carbonara… dio mio, madonna p…!

Aqui estão representados os tugas, com um checo ali no canto inferior direito que já foi ensinado a dizer ‘pois…’ quando não percebe nada do que estamos a dizer.

Neste momento de cumplicidade alcoólica, temos o casal anfitrião – Nídia e Mingux (feel free to call him this), também portugueses. Estes dois são a coisa maaaai fofa e têm uma casa bem catita ali para os lados do cú de judas do metro de Madrid.

De seguida temos o companheiro de piso do casal, Antonio, que odeia Espanha e recusa-se a falar espanhol, apesar de cá viver, e odeia a Igreja Católica apesar de ser italiano e bastante parecido com Jesus Cristo. Como eu ainda não me lembrei de escrever uma carta ao Papa a pedir para ser desbatizada e excumungada como este senhor já fez?!

Nota Final: Parece que afinal não tenho apenas três leitores e meio - são cerca de cinco e dois quartos, algo que me deixa babadinha e muito feliz. Ah, e àqueles que me pedem para não colocar fotos deles aqui, lamento, não vai resultar, serão famosos em Portugal.